MARC BALLESTER

En memoria del meu amic que es feia etimar:Marc Ballester. Un escrit que he trobat d'ell

Creo que lo único seguro entre el nacimiento y la muerte es que hay que escribir un texto, de mayor o menor longitud, de mejor o peor calidad.Presiento que la vida que nos es prestado vivir entre esas dos fechas es breve, como el escaso jamón y queso cortado a máquina de un mal bocadillo. Si no, ¿cómo se podría resumir toda una existencia en un escueto epitafio? No hay lápida ni recipiente en el mundo donde esculpir con verosimilitud una vida corriente, mucho menos la de un genio o persona ilustre que haya ostentado una o dos subsecretarías, qué decir de un ministro o un galán de cine.Opino que las urnas deberían albergar vidas pequeñas, de niños o niñas de corta edad, abortos o gente baja, a los que la oportunidad se les cayó de las manos. No merecen más que un bote pequeño junto al televisor. Sin embargo, las vidas de medida estándar necesitan un nicho donde esculpir sus nombres y apellidos y poder colgar, como un moco seco, flores de plástico. Los panteones y monumentos son pues para los hombres (curioso que siempre sean hombres) que deben pasar a la posteridad.Sé que la esperanza, que en mi barrio era una señora con la que nadie se hablaba, queda para los estúpidos, confiados en que después de esta vida de sufrimiento hay otra mejor, que equilibra, compensa y dignifica. Me temo que perdí la esperanza la última vez que la grúa se llevó mi coche, mis amigos me ignoraron, un desconocido atropelló mi perro, se me cayó el pelo, eyaculé antes de tiempo, perdió mi equipo, tuve diarrea, y me suicidé pero no me salió bien; lo único seguro es que, mientras se pueda, hay que escribir un texto, ni corto ni largo, ni bueno ni malo.